para esta parte del día la horas se mezclan con agua y cerveza

por la noche serán las nubes quienes hablen por noxotros

los labios abiertos y en el cuerpo
esta sensación de algo de verdad es nuevo

flotan en el viento
se estrellan en la pared

rastros de nubes
rastros de pasto
pelos de gato

la voz sólo es agua
que retorna al oído

llueve
viento

la memoria revienta
en la sábana.

los pies permacen inmóviles. la humedad del pasto, las hormigas,
el brazo entumido, permanece en su posición, detiene la cabeza.
los ojos secos.
los labios secos
las manos sudadas

aquí no pasa nada

el baño público está cerrado y hay resto de orines en la puerta y el piso, un hombre un simple mortal más camina a duros pasos con la tercera pierna metálica. una perro observa sentado junto a un árbol
y en un pasillo unos niños aplican agua fría a la cabeza de otro niño que cayó de la bicicleta, el señor vendedulces les pregunta cómo está, los niños asustados dicen, no sabemos.

bajo la chamarra el paquete arrugado de cigarros. pasea una vez más por el parque, angustiada, desorbitada. saca un plano cigarro y lo pone entre sus labios
fuma, fuma fuma humo humo calor.
sólo eso resta después de confundir actitudes palabras nombres situaciones y eso que no hay cervezas ni vino en su historia, tan sólo la gastada idea de cambiar constantemente sin saber exactamente en qué, espacio tiempo voces, quizá.
aquí pasan las cosas con la lentitud de la neblina cayendo, aquí pasan las cosas con la morosidad de un párpado que se abre relajado.
¿sabrá qué hacer? no, no lo sabe pero desacansará hasta saberlo, no dejará de intetar vivir o definitivamente volar una mañana con los ojos hinchados
y los labios secos.

aquí la neblina cubre otras densidades.

botella de vino arrojada a al pasto.

ya la voz
o el silencio
que triste la mirada
que malos días pasa

sabiendo
que este norte
es pecho bronco

quema

los colchones se queman
las manos queman
los ojos queman
los rumiantes queman
las palabras queman
todo arde
los cables estallan

nublada noche
arde en flamas azules
de tanto quemar cielo
fcr

a miles de años luz

la casa está oscura

sus ojos son negros, le escurre cera por las mejillas, alguna extraña formación está tomando altura sobre la almohada. los sueños los viejos sueños ¿dónde quedaron?
le digo: crecimos fragiles, cavernosos, instintivos, bestiales, cubiertos por una gruesa costra de gruñidos, guturales guitarras y palabras sanguíneas.

vuelvo a mirar sus ojos, negativos luminosos
eléctricas descargas en la memoria

fugitivos sin sueño, me lanzan a un deshuesadero
donde mi cerebro puede quedarse entonces sí,
años luz en plena oscuridad.
fcr

descalabro

as velas
las ve

esa luz que se transforma

la estadia de la electricidad en nuestros cuerpos
sin poder conectarnos
a los cables para pasarles corriente

como sudar sin sufrir cortos

sorte

a veces se atoran las palabras, y salen machucadas
amoratadas. con la uña a medio caer.

esta historia está enloqueciendo

manejas el viento con las manos
la veleta gira
y extiendes los brazos
energía eólica

energía
transparente

aguas aguas aguas viento

si estas letras se perdieran seguro
estarían desconectadas

en la memoria descansan cientos de imágenes. sueños y cuerpos...

descansan cuando pueden, generalmente siempre hay alguna corriente eléctrica que los reanima, el movimiento se da al mismo tiempo, imágenes que se activan en el cuerpo, sueños que el cuerpo no puede dejar de hacerse a sí mismo, a los otros.

qué me importa un condenado acento y tu lengua escupiendo "cercas" subiendo y trayendo sssssssssss a todas las palabras.

dejas la taza roja sobre el mantel azul, la mano tiembla y no puedes encender un cigarrillo, qué pena, qué ganas de humo... maldito encendedor, arrójalo por la ventana arrójate por la ventana enciende un fuego rojo en la banqueta. y presto tendrás un turba de gente que se calentarán las manos en la fogata de tus huesos; cantarán y asarán bombones en el fuego azul.

fcr

no son ni menos grandes ni más turbios.
ni menos salados

cortos en la memoria
luces que penden del cielo
la oscuridad y su chispa de luna
ardiendo en los ojos

la calle
cemento tapizado de huellas
frágiles hologramas
caminamos nocturnos
fcr

artero-electricístas

aguerridos los truenos encajan
su espada en los cerros.

el mar en brama
suave frío destempla los huesos

inquietantes los cabellos
escurren aguaramas

deseo de sol

aguerridas botas
en charcos

los ojos
electrizante cadena de nubes
y relámpagos
fcr

algo sucede que la lentitud cae como la lluvia, desde un cielo plagado de nubes. fcr

hace días que no veo nada

agua

que es esto no entiendo todo esto de no ver

¿qué miras?
nubes y palmeras
entre edificios

tierra pálida y troncos trabajados
por el tiempo-aire-lluvia

miro la magia contrahecha
de la columna vertebral
del jorobado

a ti mirándolo todo
creciendo en tus pupilas
la sorpresa de la vida
en un pequeño cactus.
fcr

esto es para vosotros que saben les quiero muchísimo

los sueños pueden convertirse en realidades que dinamitan sensaciones, amistades, disoluciones o te hacen más fuerte y solitario.

de lo que estoy segura es que te llevan por caminos donde el regreso es una frontera llena de puas.

el esgrima de la memoria y la verdad es una batalla que hay que librar para ser quienes somos.
flora

derridación

Poema

Voy a decirte una cosa
De capital importancia:
El hombre cambia de gustos
Cuando cambia de lugar.
Aquí, me gusta dormir,
Me gusta terriblemente
Porque, con su mano amiga,
Viene el sueño a abrir mi celda
O derriba las paredes
Que me tienen encerrado.
Como en la frase vulgar,
Yo me dejo ir por el sueño
Como la luz se desliza
Sobre las tranquilas aguas.
Son magníficos mis sueños:
Siempre estoy en libertad,
Allí es claro y lindo el mundo,
Ninguna vez todavía
Me han llevado a la prisión,
Ninguna vez todavía,
Durante el sueño, caí
De la montaña al abismo.
—"¡Qué terribles despertares!",
Dirás tú.
No, mujer mía:
Tengo bastante coraje
Para distinguir y dar
Al sueño lo que es del sueño.

Nazim Hikmet (1902 - 1965)

no, ni el tiempo, ni el viento.
es sólo polvo

vil polvo
de cerro
que trajo el viento y se acumuló con el tiempo

nada más que eso

el polvo no es cuestión de tiempo

¿será de viento?

morder

Un campesino cachanilla con la mirada de Samuel Beckett
frente a la caguama escarchada Oscar Hernández

después de la amputación... un trago de cerveza helada
el ritmico sueño de la taquicardia
la bocanada de humo
el puño (inexistente, más por tristeza) encrispado
envuelto en el magnetismo de los ojos que ya no miran

golpea, golpea a la rígida boca
que mastica adioces
dos besos de judas
un abrazo de acatempan

y
el licuado de emociones
al
alto vacio

endemoniada
endémica flora
respiro y vuelvo a dormir...
fcr

¿dónde está?

de ninguna manera, su futuro no está aquí... se lo llevó una anciana que extravió su pasado y necesitaba algo que contar

y como yo tenía las cartas, elegí un nombre al azar y ese, sin querer fue el suyo.

así que de hoy en adelante su futuro no existe, claro, eso no quiere decir que esté muerto, no para nada, sencillamente usted no podrá ir a que le lean las cartas y olvidará todo lo que le diga el horóscopo, no sabrá nada. la percepción con los días se hará pequeña y no intuirá, ni tendrá presentimientos, igual le parecerá absurdo que la gente le hable en futuro. de alguna manera vivirá el tan inquietante, asertivo y alegre aquí y ahora, como nadie lo imagino.

¿su futuro? ahora es la historia de una anciana.
fcr

sólo a veces... no hay cielo.

líneas de luz atraviesan los ojos
tormenta de ideas

atormentadas células.
fcr

desordenada

todo queda fuera de su lugar, los platos no reposan en su lugar, ni la ropa, ni los poemas... por la esquina de la puerta hay un viejo tornillo, pequeño. ahí en la barra está medio corazón y rastros de pulmones, una camiseta en el baño y un par de tenis a la entrada de la recámara, los libros en el respaldo del sillón. desorden elemental de ser vivo
¿quién querría un hábitat clorado y con el orden preciso de una cirugía? tal vez alguien. yo no.

hay otros ordenes que me agradan más; los que tienen los zapatos desabrochados por gusto, acomodar en diferente dirección las cosas, poner un monito arriba de una mesa y después dejarlo caer, una calaca mirando por la ventana y después sentada en el teclado de la pc, comer desayuno, bañarse cada día a hora diferente. y dormir, dormir de vez en cuando hasta media tarde.

entrar en los pantalones y salir de ellos. leer y leer, mandar al diablo a las palabras quisquillosas haciéndose las desconocidas cuando me acerco a ellas, dejar dentro de un libro una fotografía. el desorden de estar viva. una copa de vino, las velas escurriendo, el dolor. fcr

_<¡Los ojos! Por los ojos el Bien y el Mal nos llegan.
La luz del alma en ellos nos da luces que ciegan.
Ojos que nada ven, almas que nada entregan.
CARLOS PELLICER-

diablito: conexión artesanal que se hace en el cableado público para robar energía eléctrica

diablito I

si se te dañó el generador eléctrico
y tu cerebro ya no produce microvoltaje
e intentas colgarte de este cable

refráctate aquí entonces, breve rayo de luz.
cámara mortecina de un lenguaje
que se rompe en la profundidad del mar

ni ventanas, ni las gafas azules
ni el monitor, ni el poste enmarañado
ni mis venas te servirán para desprenderte
de la podredumbre en que te levantas
de madrugada.

si sientes que no tienes corriente
es por que tu pequeña pila AAA
dejó de funcionar.
fcr

cálmate silencio, deja de hacer ruido