hablar

con las almohadas, con el cigarro, con la luna
y las hojas rotas en el piso.

hablar como si nada
nadie te escucha

hablar muda con el cabello
la distancia y los autobuses

hablar con las letras invertidas
la lengua tiesa

como un ahorcado que te mira fijamente
dulce y sereno

ahí te quedas.

como una antigua construcción
que nunca terminé de recorrer.

días larguísimos

para leer...y olvidar lo que leo, tendrán los pies en un par de pantunflas nuevas, regalo de mi hermana, una tasa de café, y muchas pelí­culas que ver. el ramsés ¿pintará su habitación?, y echaremos del departamento algunos objetos (otra vez, parece que los objetos nunca acaban de irse, aparecen otros parecidos, alguna vez corrí a dos candelabros pero después ya tení­a otros, que pronto estarán en el bote de la basura)

los recuerdos falsos

son terribles

las mujeres falsas

son terribles

se paran en una esquina de tu vida
y escupen sus tiernas palabras
deslumbrantes, cálidas

el veneno en la lengua
y en los ojos
la belleza infinita
de que nada es cierto

The Future
Leonard Cohen
Give me back my broken night
my mirrored room, my secret life
it's lonely here,
there's no one left to torture
Give me absolute control
over every living soul
And lie beside me, baby,
that's an order!
Give me crack and anal sex
Take the only tree that's left
and stuff it up the hole
in your culture
Give me back the Berlin wall
give me Stalin and St Paul
I've seen the future, brother:
it is murder.

Things are going to slide, slide in all directions
Won't be nothing
Nothing you can measure anymore
The blizzard, the blizzard of the world
has crossed the threshold
and it has overturned
the order of the soul
When they said REPENT REPENT
I wonder what they meant
When they said REPENT REPENT
I wonder what they meant
When they said REPENT REPENT
I wonder what they meant

You don't know me from the wind
you never will, you never did
I'm the little jew
who wrote the Bible
I've seen the nations rise and fall
I've heard their stories, heard them all
but love's the only engine of survival
Your servant here, he has been told
to say it clear, to say it cold:
It's over, it ain't going
any further
And now the wheels of heaven stop
you feel the devil's riding crop
Get ready for the future:
it is murder

Things are going to slide ...

There'll be the breaking of the ancient
western code
Your private life will suddenly explode
There'll be phantoms
There'll be fires on the road
and the white man dancing
You'll see a woman
hanging upside down
her features covered by her fallen gown
and all the lousy little poets
coming round
tryin' to sound like Charlie Manson
and the white man dancin'

Give me back the Berlin wall
Give me Stalin and St Paul
Give me Christ
or give me Hiroshima
Destroy another fetus now
We don't like children anyhow
I've seen the future, baby:
it is murder

Things are going to slide ...

When they said REPENT REPENT ...

algunos artistas caen por su propia lengua

definitivamente ayer me levanté con la sombra tuerta, me siguió hasta altas horas de la madrugada.

sino fuera por tu voz llamando a serenidad habría quedado expuesta a las quemaduras de las palabranecias de los mutilados por el cansancio.

la distorsión

cuando salgo a la calle los ojos tardan en acoplarse a luz. el vendedor de frutas en la banqueta tiene las arrugas más nítidas, los nopales afilan sus perímetros, cortan la mirada. los zapatos de todos están muy sucios.

no estoy aquí, ni allá. no existo.

qué horror las horas son un golpe, las personas que veo en la calle están distorsionadas, mis alas están plegadas y no quiero volar por el momento, hace un par de días anduve planeando por ahí, tratando de conciliar las contrariedades de vivir así con los pulmones sofocados y el corazón lleno de navajas. bien, todo salía a la perfección, pero anoche, regresaron aquellos sueños vivientes, su crueldad y la lucha por despojarme de ellos es agotadora. sólo vienen atacan mi cabeza, pero estoy despierta, ¿cómo despertar de algo en lo que no se duerme?

sobre lo frío de las casas en ensenada bc

la gente que construye, no ve el sol.

josé luis gerardo

vivo

envenenamiento

mi alma debería ser de madera

hacer combustión y meterse en tus pulmones.

las historias que no contaste se te quedaron en el ombligo
las he visto reír cuando me acerco, húmedas palpitando en su cordón umbilical invisible.

¿querrán salir? o ¿secarse? tal vez ¿ahorcarse con la tripa?

1
el único ataque ha sido seguir dando a pesar del dolor, no como los masoquistas o sados, sino con la voluntad de quien ya no espera nada

2
huyó con las pequeñas alas de letras y música que encajé en su espalda, se le anidaron en el corazón, para después de todo hundirme en el fuego.

aquí y ahora soy ardiente y libre mundo
me enredo en la piel vello
yo es toda emboscada y toda música.

Dstrucciones

en besos, no en razones
Quevedo

Del combate con las palabras ocúltame
y apaga el furor de mi cuerpo elemental.

A.P.

perder el sentido de la escritura.como se va de repente el olfato, el gusto o el tacto, las palabras, millardos de palabras extraviadas en redes eléctricas.

perder la letra en la punta de la lengua. perder las manos tratando de contar sílabas. olvido temporal de la lectura y escritura.

electrochoques. electrocardiogramas. electrolisis. electra, electroatrocidad, electropulmonía. sueñolectrico.

perder el sentido de la distancia como se pierde el sueño, con el cerebro averiado por el cansancio. la boca rota escurre letras ocsifhdiewcrxdp, letras simples letras.

horas verdes con rosa, la tarde

los sentimientos encontrados
¿son por que encontraste lo que sientes?

se congelan las orejas...pero no los sonidos

bandidos pordioseros

aquí estamos flora aquí estamos indeletreables
insanos e insatisfechos

viendo tus equilibrios en la cuerda

nada nada nada
lllllllllllllllllllllllllllllllllll

bah simpre la misma cosa, ¿qué caso tiene la espera involuntaria sabiendo que no te encontraré?

36 gulp

malformacionesmaleficas...detalle de vidrio en tu dedo
hombres acuosos rumbo a la taza de café
deletrean m a ñ a n a
antes de rasurarse.

cobre, anillos de cobre y chocolates de celofán.

la calle

aves roñosas recién nacidas sobre la banqueta

músico cantando en la banca de espera del microbus

señor con hijo vendiendo camarones


vendedor de verduras y frutas desespinando pitayas

espinosa ensenada
camarón dormido del pacífico

amaneció esta mañana cubierta
de polvo, ramas y basura

sobre la mesa las cartas de los masones

aves recién nacidas roñosas sobre la banqueta
tratan de quitarse la paja de la escoba que las barrió.

Viejos amores
Leon Gieco

Vienen a visitarte de tanto en tanto
Ellos solos se anuncian
en un sueño liviano,
juntan las manos
Son los viejos amores que te recorren,
laberinto de flores
aunque no los nombres

Tienen forma de aire y dos aromas
de siempre conocidos
Nadie puede cambiar
la música de sus palabras
Son los viejos amores que se aparecen
sin querer, de repente,
aunque no los nombres

Esos que te rescatan de algún abismo,
los que dan la sonrisa,
llaman esta mañana domingo por la ventana
Son los viejos amores que están adentro,
siempre latiendo,
aunque no los nombres

esculcaron los dentros de mi computadora, extrajeron el libro...el sr.autor habló que no puede recoger el libro hoy...y aquí están sobre el escritorio sus páginas impresas antes de las 5 de la tarde. después de una terrible mañana luchando con la pila.

la pila, la bastarda pila, hija de mi computadora se negó a trabajar. habrá que cambiarla. y ahí voy cargando el cpu por las calles, con un terrible viento de santana alaciándome el cabello. tomé un taxi, el conductor y uno de los pasajeros recitaban el brindis del bohemio. el taxista: pelón ojo azul, mostacho güero, el pasajero: moreno greñas paradas maestro de guitarra en una escuela primaria. a mi lado el armatoste negligente, descomponerse y en sus eléctricos dentros las correcciones de un libro que tengo que entregar hoy a su autor...

el frío...me fascina el frío, caminar por la noche
con el viento helado entumiendo los pómulos.
los rayos de la luz mercurial, casi verdes, casi amarillos
y las manos con una moneda fría.

¿qué?

colgado del cable

termina de caer...déjate de baterias y recargas
termina de caer

el vicio del engaño
es un transformador que estallará en su preciso momento.

Morder

Aquí sólo caben lenguas.

Las paredes blancas
Las calles de agua
En la ventana gatos
Nosotros, líneas negras
Que buscan su vértice

Morder
Acción de hincar diente
Acción de pez soluble en vino.

Morder
Amor y odio en el beso
Explosión de ojos

Morder
Boca guillotina
Que separa al mortal del mundo divino.

eugene smith, sólo por medio de su visión del instante es que transcurre y se transforma el interno de la fotografía

tal vez no tengo todo
pero levanto la mirada y todo es mio

duermo y aun asi todo es mio
toda mia
sin acentos

asesinos de muertos
Poirot, miró por la ventana, los asesinos huían dejando el cadáver sobre la alfombra roja de una vieja y húmeda habitación. Poirot sonrió movió el bigote y se dejó caer sobre su propio cuerpo.

¿apuestas a que nos volvemos trasparentes?

a nevegar invisibles
swiithsuith cerillos
velas
polvo

eres la otra mitad morosa
inquietante que no distingue el fuego
aunque le esté quemando.
fcr

se agrave la tensión letres
chicotes metálicos cascabeleando en le banqueta

se amoneste la lengua
se avispen los ojes y no tengás tempo de mirarte
nelespejo talcual como te has borroneado

el cielo permanece...trago vidrios
sangrecilla inútil
de la espaciosa solitaria hembra
que se sacude entre cobijas

bah
palabres rotas...ima - genes torpes.
fcr

hay una intermiable secuencia de palabras enfermas de aquel hombre de sinaloa, golpeador y maltratador de musas, mira que jalarle las greñas, estrujarla... esa idea de que la poesía es una enfermedad maligna, que te hace sufrir, odiar y malvivir es una patraña. ¿vestirse de poeta? ¿engolar la voz? ¿sacrificar el pan para ver que se siente escribir con el estomago vacío? que pena...incluso es terrible tratar de escribir con la barriga en cero, o con la boca hinchada después de una bronca.

¿acaso las musas no son para hacer el amor? y entonces ¿para qué meterle unos chingazos?

no hay miseria ni burguesía en un buen vino, o una linda chamarra, vaya ni siquiera en un infalible zippo o en un delicioso salmón bien cocinado...

seguramente la musa del poeta sinaloense anda por ahí intoxicada. después de darle de palos en un texto de 32 paginas, leído con voz engolada y a gritos, ni siquiera el baño sirvió de refugio para mantenerse lejos del tal ataque...

Solares
ellos han penetrado otro imperio
han nacido de la tinta insatisfecha
de la nocturna ansiedad de ser miles
de cuerpos

sombras y axilas del sueño
hijos blanco y negro
gamas de este cerebro eléctrico.
fcr

dibujo: flora calderón

sigue ahí tan lleno de agua fría, tan silencio tan nada...el tanque oxidado, sus controles brillantes nuevos como si ninguna enfermedad le atacara...pero no sirve, le extrajeron las varillas catódicas hace tres años antes de instalarlo, y esa fue su sentencia, una muerte anunciada por corrosión, por la corrupta maña del plomero para tener un trabajo seguro, lo soldó varias veces y la última vez ni siquiera le atornilló el sombrero. convivir con un boyler enfermo es tener un extraño monstruo que no sabes cuando inundará la casa o estallará, (nunca estalló pero si inundó la casa) antes decidí desconectarlo y ahora tengo una temporada en agua polar...

los rayos disiparán la neblina

fermentarán el abrazo de todas la noches

el cuerpo, no tiene otra salida que el toque eléctrico
la visión etérica y sus transformaciones.

no pedí estremecer la tierra bajo mis pies
ni llamar por tu nombre a la muerte
pero bueno aquí estás, sin cuerpo
sin maldiciones
ni animales redentores.

del sexo: la manoscuridad sin tiempo
parchó la soledad
con el insignificante detalle de estallar
en un nube cargada de luz.
fcr

ASTARTÉ


Si supieras cuánto placer existe en la yema de un dedo

el placer es una huella dactilar
que nos cubre como borbotón de ácaros rosa
insaciables se esconden entre legumbres
y gavetas del hipotálamo
a 37 grados centígrados
la época de apareamiento
reproducción reproducción reproducción
el ADN se muerde la cola y se mira en el espejo
el hipotálamo explota cual vaina madura
y caen ferozmente sobre algún lomo
que subordinan
enredados en los vellos de los amantes
se escurren por la asimétrica espalda del tiempo

al bode de una costilla
los tifones arrastrando ácaros y palabras
danzan enceguecidos
hacia un ombligo que estremece
Semiramis y el silencio emergen desnudos
contemplan sus sexos y te sonríen
con la lengua chismosa del helio
que nos lame hasta la planta del pie

el placer: la orquídea que no cabe en la oreja de esta noche

Diego Lazarte (del poemario: La Clavícula de Salomón)

el hubiera es un personaje de ficción que actúa como las diversas mujeres que llevo y que en la realidad sólo una decidió algo.

las acciones cometidas en el imaginario vendabal del ¿qué hubiera sucedido?

...

cuando los dentros se cruzan de brazos y no hablan, algo anda mal.

el boxeador agarró su patineta y se fue por la ensenada-calle de altas banquetas.se percibe en su mirada el profundo choque de otros puños en su cara.

no no no me pegué un madrazo en la patineta, dice el ojo hinchado y labio roto

¿no será que te metiste a la boca un cable de alta tensión?

ni madres...me caí

una sombra de guantes habita en sus ojos, una furia encarnizada raya su pecho

y dice ya me largo me duelen las costillas...

y bueno todo bien...limpia...
más manzanas...más té...y la luz en casa sigue, tantos años han pasado desde que nunca vi un sólo recibo.

Un rayo cayó sobre la supreficie de un campo de futbol, el impacto tumbó a los jugadores al piso, algunos perdieron el sentido, otros sufrieron mareos, hubo quienes resistieron el embate y alguno murió de un ataque al corazón...así es el impacto del amor entre los seres humanos...eléctrico, fulminante... incendiario o en su defecto indiferente.

iré esta noche a buscarte
y te encontraré...

puedo verte escurrir por las banquetas
doblarme en tres partes
y comprarme un helado

lameré la suave fría crema
y el frío entumirá mi lengua
hasta que la sienta caerse

como el toque de las pilas en la lengua

iré a buscarte
entre la noche y el frío
te encontraré pegada
en la pared de la cocina
silenciosa, sujeta por siempre
al instante en que sonreíste con la mirada
y apretabas un gatito en las manos
(no un gatillo)

la noche mercurial caminata
y un helada estampa enla lengua.

Angélica y negra, luz
Reír de olas sobre los caminos del mar,
Risa ahogada en lágrimas
El anciano suplicante mírate
Mientras, sobre repliegues, invisibles cortezas, arrastrando va los pies.

Como reflejo de su sangre te contempla,
Sangre que engendró a un Eteocles y un Polínce
Angélico y negro día;
El acre sabor de mujer que envenena al prisionero
Y surge de la ola, de la fresca rama llena de rocío.
Canta pequeña Antígona, canta, oh canta...
No te hablo del pasado; del amor te hablo.
Adorna tu pelo con espinas de sol, muchacha oscura.
Ha bajado al ocaso el corazón de Scorpio
El tirano en el hombre se ha marchado
Y todas las hijas del mar, Nereidas, Greas,
precipítanse hacia el luminoso advenimiento de la Anadyomena.

Aquel que nunca amó amará
En medio de la luz.

Giorgos Seferis

enciendo la cámara
una luz morada me alumbra las imágenes
raptadas por mis ojos

los cuerpos en movimiento
con su arnés de huesos
fluyen por las banquetas

egoístas silenciosos
rascandose la cabeza

los zapatos cubiertos de polvo
y la pasión enterrada en la cadera

la sombra de un olivo
las gitanas enseñando sus senos

el cenicero lleno de colillas blancas
los cuatro labios humedos

óptica desordenada de la fiera carne viva.

aquí se deslizan los negativos de la luz,
permanecen eléctricos entre tus ojos y mis muslos

experimentales
los cuerpos se frotan y se atraen
se descargan y vuelven a su singular reposo.

nubes negras cruzan el horizonte, ¿esto será una tormenta de nubes? NO sólo es un atisbo de conciencia negra del cielo.

no me gusta que el pasado contra-ataque...cuando se es olvido se es olvido y nada más...hay quienes gustan de andar probando focos fundidos en instalaciones que se han transformado...habrían de comprarse focos nuevos y hacer sus propias instalaciones para alumbrarse a sí mismos.

eléctricidad...luz...oscuridad, los puños encrispados están cargados de luz y magnetismo...la reflexión de la mirada y el golpe en la memoria fantasmal, son espectros descompuestos...Flora, una vez más las luz se atraviesa por tus cabellos y andas electrocutando fantasmas...

los solventes...la pintura...tóxicos fueron entrando a su cuerpo lentamente, el pintor joel tentori murió hace unos días...descansa en paz

empezarán a surgir pequeños cortos, o de plano la instalación de este cerebro ecléctico en mi memoria será una maquinaria afinada a punta de desarmador.
no entiendo para qué tanto tiempo...si esta mujer bien pudiera salir a la vida en cualquier momento, es cuestión de sólo de decirlo...

horas y horas transcurren
sonríe pero maldice
la distancia da un golpe bajo voltea los ojos

se escurre y finalmente vale madre.fcr

Nada ha cambiado:
me veo todavía pobre
y joven: y amo sólo a aquellos
como yo. Los burgueses
tienen un cuerpo maldito

Pier Paolo Pasolini

la energía solar se acerca, cielos verdes y rojos, y esta ensenada tan llena de neblina. la mar parece en calma, la oscuridad de sus dentros está viva.

acentos...cables...postes...diablitos

á

los cuerpos electricos, se desplazan por la comisura de los labios hasta encontrar su guarida en la mirada.
los electricos se transforman y en dias lluviosos explotan.